Sunday supper

Depuis qu'elle vivait au Québec, Nadia entendait souvent parler du « souper du dimanche ». Chez Étienne, son conjoint, c'était une tradition : chaque semaine, la famille se réunissait autour de la table pendant des heures. Ce dimanche-là, c'était son tour de recevoir. Elle voulait que tout soit parfait.

Elle a décidé de préparer le couscous de sa mère. Le matin, elle a coupé les légumes, elle a fait dorer la viande et elle a mis la sauce sur le feu. La cuisine sentait bon. Elle était nerveuse, mais fière.

Vers midi, sa mère a appelé d'Alger. Nadia a répondu et elle a parlé longtemps. Elle riait. Elle a oublié la casserole.

Quand elle a raccroché, une odeur de brûlé remplissait l'appartement. La sauce était noire au fond. Nadia est restée debout devant la cuisinière, sans bouger. Les invités arrivaient bientôt.

Étienne a proposé de commander. Nadia a refusé : c'était une question de fierté.

À l'heure prévue, la sonnette a retenti. Denise, la mère d'Étienne, est entrée la première, avec une tarte au sucre encore chaude. Elle a senti l'air et elle a compris tout de suite.

« Ma belle, ça sent le dimanche chez ma mère ! Elle brûlait toujours quelque chose. »

Nadia a ri malgré elle. Denise a ouvert le frigo et elle a regardé ce qui restait : des légumes, des œufs, du pain.

« On va se faire une omelette. Montre-moi où sont tes poêles. »