The missing form

Oleksandr avait tout préparé. La veille, il a posé sur la table de la cuisine chaque document que l'employée lui avait nommé au téléphone, et il les a comptés deux fois. Le matin, il a pris l'autobus avec son dossier sous le bras. Il se sentait prêt.

Au bureau, il a attendu son tour en lisant les affiches qui couvraient les murs. Quand on l'a appelé, il a posé son dossier sur le comptoir avec un grand sourire. L'employée, une femme qui portait des lunettes rouges, a tourné les pages une par une, puis elle s'est arrêtée : il manquait un formulaire, celui qui confirmait son adresse.

Oleksandr a senti son cœur descendre : c'était justement le papier qu'il avait laissé sur la table, à côté de sa tasse. Il a expliqué la situation dans un français un peu hésitant, et l'employée a écouté sans l'interrompre. Elle lui a dit que ce n'était pas grave, que ça arrivait tout le temps, et elle lui a donné une petite feuille sur laquelle elle a écrit ce qui manquait. Elle lui a demandé de revenir quand il l'aurait, parce que le reste était parfait.

Il est rentré chez lui. Le formulaire était bien là, sous une tasse de café froid, et il a ri tout seul dans la cuisine. Dans l'autobus du retour, il pensait à son père, qui disait toujours qu'un problème qu'on peut régler n'est pas un problème.

Plus tard, la femme aux lunettes rouges l'a reconnu tout de suite et lui a demandé s'il avait trouvé le formulaire. Il a répondu qu'il était sous sa tasse de café, et elle a ri aussi. Elle a pris le dossier qui était maintenant complet et elle lui a donné un reçu, qu'Oleksandr a plié soigneusement. En sortant, il a regardé la petite feuille et il l'a gardée aussi : c'était la preuve qu'une erreur n'était pas la fin du monde, et qu'il y avait, derrière les comptoirs, des gens qui savaient sourire.